Creía que lo hacía bien;
Que podía escribir poesía al tiempo que yo sufría;
Más sin embargo no estuvo bien,
Las letras sucumbían a mi pesar,
A mi alma marchita,
Que lentamente se pudría.
Afinaba los versos,
Pero estaban maltrechos,
Se rompían en cada nueva línea,
La realidad es que eran mi medicina,
Porque no estaba bien,
Mi pensamiento se perdía,
Mi corazón se destruía.
No era un poeta,
Era un hombre en plena guerra,
Con sus mierdas en la cabeza;
Con su dolor a toda vehemencia,
Pero no estaba bien,
Escribir cosas con elocuencia,
Solo porque no tuviera tu presencia.
José Javier F. G.
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